Segunda Carta ao Amigo

     Alço o primeiro passo vangloriando-me da promessa cumprida de não permitir muito tempo sem minhas palavras. Espero-lhe bem, mesmo com tantos invernos destacando as cores, mas gelando os olhos. Espero-lhe bem, porque assim também ficarei. É estranho caminhar sem a certeza do seu sorriso, mesmo que distante. Estive pensando e acredito ser esse o primeiro sintoma do desamor, o primeiro sinal do desamor... Conseguir caminhar em paz sem a certeza da paz daqueles que há pouco enchiam de sentido as coisas é sinal de que morreu o amor.

     Ainda estamos salvos. Não saberia viver em um mundo onde sua existência não é fato.

   Ando tendo pesadelos, querido amigo, sobre os dias sem você. Puno-me tanto sobre essas distâncias que nos impedem o abraço ao ponto de vislumbra-lo sentando em meio a sala, dizendo coisas sobre seus dias, initendivel, mas o que importa se ouvi-lo me faz sentir-me em casa.

Sente falta de mim assim também? Desculpa, ando inseguro com as coisas, com o mundo. Pego-me receoso em morrer.

     Ontem, acompanhei uma notícia sobre um rapaz de... Quase a minha idade, estava bem, trabalhou, gastou o seu dia como gastam os desavisados e assim continuou. Cinco dias depois já não existia no mundo, era passado. Não parece certo morrer assim, mas se morre. Dei-me por mim... A sua inexistência me tiraria o chão...

     Por favor, não morra, não antes de ouvir que o amo, querido amigo, não acredito em filmes, mesmo os apreciando a medida da alma, não acredito em arrependimentos póstumos, nem acho bonito palavras gastas ao corpo já moribundo que não consegue entender direito, dizer: eu também; envolvê-lo nos braços como proteção. Não se deve dizer ao condenado aquilo que privou de dizer quando vivo. É um ato egoísta... Tão amplamente praticado como se fosse a salvação de quem parte.

     Eu aprendi com a vida, meu amigo... Dizer que ama ao moribundo ou ao cadáver é a salvação egoísta de quem vive. Pensa, ouvir coisas ternas só quando não há nada a ser feito. Por que se podendo amar decide-se pela crueldade?

     Escrevo-lhe por querer dizer-lhe agora, e não amanhã sobre minhas saudades, e de como desejo que esteja bem depois de nossa última conversa, ainda por carta, o que me faz duvidar dos meus sentidos por, mesmo assim, percebê-lo tão perto, tão forte enquanto escrevo que sua imagem começa a caminhar pela sala, sentar... cruzando uma perna embaixo da outra sobre o sofá.

     Mesmo com essa nova doença que me apavora e aumenta minha saudade de tudo que amo. Enlouqueço-me imaginando que após cinco dias posso estar sem esses pedaços que constroem a minha felicidade, a minha força, a minha tranquilidade de caminhar. Não saberia perder quem eu amo, não saberia perdê-lo...

     Falei apenas dos meus medos, perdoa-me! Preciso conversar com alguém e você sempre foi bom em esconder seus sentimentos em uma caixa para cuidar dos meus... Dos outros. Confidencia-me: Virou a rua? Você é incrível, direi sempre, e em toda esquina há um abraço de saudade esperando o seu.

Wanderson Lana

28/03/2020

Primeira carta ao Amigo

A gente é pendido a ficar parado, com medo. Esperando alguma coisa que acredita merecer. Somos o menino que encontrou a planta murcha sem sentir o cheio. Ali parado, sem ainda entender, cai no cócoras enquanto o peito corre... Fica velando o que não foi enquanto a vida acontece. Caminhamos com nossa frustação tão dependente do outro: do abraço do outro, do cheiro do outro, do riso do outro, da alegria do outro, das lágrimas do outro, do sotaque do outro... Obcecar-se de coisas que só existem na gente mata nosso tempo e a gente tem pouco tempo.

Querido amigo, escreverei com mais frequência. Ausente, causei coisas das quais me envergonho. Perdoa-me primeiro, mas devo dizer as palavras como elas se alinham em minha mente. Pecarei por excesso, como pecam os prolixos, porém, prometo compensá-los com uma retórica cheia de afeto. Acredite em mim: Eu te amo!

Não se enamore pelo desgosto, alerto-te dessa prática dos romances que leu e encerrava de maneira heroica a curva dramática daquele que não foi correspondido. O desgosto não combina com pessoas que amam tanto. E não, nem sempre é justo o que nos acomete. Não fica parado justificado as feridas plantadas em ti pela ausência de palavras e de afetos enquanto se martiriza pelas feridas protagonizados por seus gestos ao peito alheio. Queria abraça-lo agora, contrariado pela distancia, beijo as palavras para que sinta meu hálito enquanto lê, minhas letras sonham em ser presença em sua vida.

As vezes somos fiéis com medo de perder coisas que não mais existem. E com medo de perder inexistências nos perdemos de nós mesmos e deixamos de ser existência. Vão aparecer outras pessoas e nem tudo precisará mais ser tão profundo como já não o é agora. Deixa ir, deixa ser, deixa não ser... Você gritou ao mundo que amava e não foi amado... não sinto vergonha! Não há eco para o amor. O infinito só repete o vazio.

Ontem encontrei um desenho... Um presente... Um pedaço do outro vivendo em minha casa. Havia tantas boas lembranças, tantos bons momentos ali entre cervejas e vinho. Então o arremessei ao fogo – o desenho – instantaneamente sem nenhum remorso e explico: esquecemos a solidão causada, o desamor calculado pela menor lembrança boa ou pelo menor aceno de gentileza. Quando nutrimos afeto por alguém ofertamos todas as nossas subjetividades em troca de um momento, de uma esperança. Esperança na vida é substantivo e não verbo de ação. Entende o que digo? Não aceite nada menor que esse seu coração que alegra meus dias ou oferte a mesma força... pesa caminhar tanto tempo assim, tísico, em desequilíbrio.

Não digo ser indolor, mas se já dói por que não doer diferente? Estrada repetida só tem sentido quando no final também te anseia outro coração, se não, faz a curva, querido amigo, e bebe alguma coisa na esquina dos seus medos... Ressaca vira lembrança (bebo agora) mãos trôpegas formando frases que deveriam combinar. Posso perder a qualidade de encaixá-las em breve, mas prometo não perder a fé que motiva a escrever-te. Falava de curvas e estradas... temo estar perdido. Engraçado construir estradas pelas quais caminham desconhecidos. Você olha e pensa, conheço quem caminha, mas os olhares são tão distantes... Não é possível tocar mais, falar mais, sentir mais... São estranhos e distantes e continuam ali, caminhando na sua rua que, de repente, não é sua mais, você é estranho ali... E por sentir demais, você é intenso demais e, e... sua rua não te cabe (vira a esquina, já disse). Quando o caminho não é mais seu, nenhum passo será o suficiente.

É tão bom ser amado – Você ainda se lembra? – Ser motivo de saudade, complexo de nostalgia. Amigos também são amores e partem... e maioria dos seus partiram sem avisá-lo da partida – desculpa ser direto, a bebida me causa rispidez –, deixaram pequenas presenças que teimam em te esvaziar e você é incrível... Mesmo vazio, você é incrível. Dizem-te isso? Acordam e dizem como é especial? Como toca o vento, de doçura, as suas palavras? Como o universo brinca de fazer o centro em ti? Dizem-te eu te amo e abraçam-te com frequência?

A humanidade criou-te como capricho... É impossível olhá-lo e não querer ser melhor.

Teimo, então, em insistir: Vire a rua! Não é justo que te construa em defeitos, que paguem teus afetos com a distância, que colham seus abraços e plantem flores murchas em seu jardim... Nele tudo vive, meu amigo, seu peito é fértil de abraços. Sofrerei contigo se assim fizer necessário, mas vire a rua... Não tenha medo, só não fique aí.

Despeço-me com a certeza de brevidade.

Wanderson Lana

25/03/2020