A lápis

Não foi rabisco,

E ainda assim toda escrita a lápis.

Nos campos do romantismo, onde pássaros e flores ornavam o cenário

E o vento certo carregava um futuro que era possível alcançar,

Palavras ditas e silenciadas não existem mais...

Acreditar no baú que guarda é se perder do tesouro.

Então olho o branco da folha,

Sinto uma história

E até afirmo poder ver,

Mas no branco da folha, só há o branco...

- Eu sinto... eu sinto...

E crio histórias de sentir,

Histórias de chorar,

Histórias de amor...

Que estavam ali, – Eu juro!

E que agora eu crio.

Você me escreveu a lápis,

E já não escavam vestígios meus em seu peito.

Sempre volta para as coisas que me afastam e lá

Permanece seguro, entendo... E me afasto.

Estou quieto...

Choro a noite por ter escrito assim, com letra bonita e cuidadosa,

Com uma tinta que demora, mas sai.

Chorou e ainda chora pela partida de outros amores,

Mas à minha se alegra, embarca a escrever

Em rascunhos as verdadeiras palavras de amor

Que a borracha não apaga...

Apaga a mim... Papel em branco, não há mais nada.

Foi escrito a lápis,

Se lembra, é com segredo e não sorriso.

Não é raiva, ou dor ou solidão...

É tristeza de um coração dizendo:

“Se era preciso escrever a lápis, não escrevesse então”.

Wanderson Lana

      21/06/2011